Metablog: Ser aburrido e inventar internet (o inventarse uno mismo)

Inicié Apokalépika -un término inventado pero debidamente acentuado mediante una tilde- el cuatro de diciembre de 2008. Aquel día la organización mafiosa -y eventualmente terrorista- ETA decidió acabar con la vida de un hombre cualquiera. Aquello me movió a escribir, a intentar poner orden en mi azotea -como bien sabe Paco- y salir a la red con un proyecto. Modesto, sencillo y con un objetivo: abrir una ventana personal al mundo.

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Miro ahora el contador de visitas, que iluso, coloqué a comienzos de año y veo que señala el número de 1066 visitas -500 de ellas mías para actualizar-. Mucho, poco. Depende. En todo caso suficiente. Teniendo en cuenta la corta vida de la criatura, estoy satisfecho. Pero algo me ronda la cabeza y me preocupa. ¿Quién es el antihéroe?

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Lo analizo y me doy cuenta que un tipo bastante aburrido. Al menos más que otras personas. La gente se suele quedar con lo anecdótico, suministra la información en píldoras de actualidad o en breves entradas que transmiten lo que quieren decir de manera sintética. Cuentan historias cortas que dejan con ganas de volver. Yo tiendo a alargarme hasta la extenuación. Por eso agradezco a todos los que llegáis al "salud & aventura". Gracias.

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Hay gente que escribe para no ser leído, y es gente a la que admiro, pero no leo. Luego están los que se dedican a exhibir su vida por aquí. Sus estados de ánimo, si le ha dejado el novio, si ha perdido el tren o el autobús, o si ha llorado viendo la última película. El blog como un sencillo sumidero, que usamos como epicentro de nuestro desahogo y catarsis. No pongo ejemplos para no herir sensibilidades, aunque tampoco me parece mal. Yo ya he tenido suficiente quejas los primeros 22 años de mi vida.

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No quiero hacer terapia en estas páginas, así que no toméis esto como una autocrítica destructiva. Sólo constato el hecho de que la gente suele hacer otras cosas con los blogs. A mí me fascina Fogonazos. Entrar, os lo recomiendo encarecidamente. Antonio Martínez Ron, su autor, es un buen periodista y grandioso bloggero -si existe esa denominación-.

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Estas cabilaciones me llevan a la siguiente pregunta: ¿qué es internet? De un vistazo rápido parece un contenedor gigante en el que caben tipos aburridos -y ligeramente insurgentes, por qué no- como yo, amantes del exhibicionismo y tipos entretenidos como Antonio. Por supuesto también cabe el porno y el spam. Y la coña vicisitúdica, y los mazazos, y los poemas.

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Pero internet no es sólo un cajón desastre. Yo he perdido con el disco duro de mi ordenador mis últimos 6 años en fotografías, canciones y escritos. Lo poco que puedo rescatar es lo que se quedó flotando, en no se sabe dónde, en correos, post, páginas y sitios similares. Internet, queramos o no, puede ser una memoria colectiva. Puede ser un millón de cosas.

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Por eso en una época donde intentamos reinventarlo todo, no está mal tener un lugar donde inventar. Invertir las reglas, ponerse un antifaz y robar a los ricos para dárselo a los pobres. Proclamar, emocionarse, reír y llorar. Reír y llorar. Saber, conocer, proclamar e incluso soñar. O descubrir. Aquí, en Apokalépika, invento, inventamos juntos. Y un servidor aprende a soñar.
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Internet es un medio para compartir. Si sólo hubiese una persona en el mundo, probablemente no tendría sentido. Y si fuese la última, menos. En la existencia de la red está imbricada la de compartir con los otros. Y creo que el blog es una buena herramienta para ello. Y también un buen lugar donde inventarse uno mismo y descubrirse a la vez. Quizá quien no me conoce piensa que no soy serio. O al revés. Cosas veredes.

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Salud & aventura!

Higiene democrática

Fernández Bermejo en la sede del Ministerio de Justicia. Vía La Voz de Asturias.

Mariano Fernández Bermejo, hijo de un jefe local del Movimiento Nacional, llegó al Ministerio de Justicia con un perfil claro: sería el azote de la oposición cuando los Zaplanas y Acebes más duro estaban pegando al Gobierno. Su paso por la Fiscalía de Madrid le había hecho ganarse esta fama. No en vano, había tenido una larga disputa con el ministro de justicia de entonces, Michavila. Cuando Bermejo fue sustituído de la fiscalía dijo una frase que marcaría su destino: "Luchamos contra los padres y ahora nos toca luchar contra los hijos".

Aquella frase tan elocuente para un amplio sector de la población española resultó ser paradigmática en la trayectoria del ya ex ministro. Hijo de quien él era, aún con razón, no debió decirla nunca. Y es que Bermejo tiene el don de la inoportunidad. Por ejemplo el perfil adjudicado. Su función era la de meter caña a una oposición agresiva y devolver alguno de todos los ataques recibidos. Aquello fue terrible para su posterior labor ministerial, ya que se le acusó de no dialogante y cerril.

Me da igual que la justicia esté en manos de un sector conservador o cristrofriki, la cuestión es que además se necesitaba un ministro que actuara y velara por su modernización. La imagen que se dio de él ayudó a los sectores más reaccionarios del estamento judicial, que comenzaron a trabar las ruedas del socialista. La justicia requiere una reforma desde tiempos aznaristas, incluso felipistas. Pero tenía que ser a Bermejo al que le hicieran la primera huelga de jueces de la historia.

Tenía razón el ministro en decir que eso degradaba el sistema -¿se imaginan al presidente y los ministros en huelga?- pero nadie le iba a hacer caso. Sólo hace falta ir a un juzgado para ver que el atraso es evidente y que las condiciones son prehistóricas. ¿Por qué él? Porque a la larga resultaba ser el rival más débil. Como la dichosa reforma de su vivienda oficial -da igual que justo hubiesen reventado todas las cañerías- o el hecho de que su mujer, en baja por depresión, asistiera a los actos electorales en Murcia. A la buena mujer le iría bien salir de su casa y estar con su marido, pero eso da igual. Lo importante es que la mujer del ministro se va de fiesta mientras está de baja. Así somos.

El ex ministro al final colmó el vaso de la inoportunidad con la dichosa cacería con Garzón. Da igual que fuese organizada por un popular, que no hablasen o que no cenaran juntos. Como inoportuno fue que precisamen el ministro de Justicia se saltase la ley cazando sin licencia. Nos da igual que el tema de las licencias de caza sea algo para sacar dinero, ya que los cazadores de monterías lo tienen. Poco importa que pague la multa. El daño institucional está hecho.

Su compañero de correrías cinegéticas sufrió una crisis de ansiedad que ha provocado su sustitución en la instrucción del caso que a desatado esta tempestad: la Operación Gürtel. Cuando el PP parecía tocado de muerte por los espías, la corrupción y las luchas internas; cuando acusaban al PSOE de utilizar estos casos como cortina de humo; cuando la trama implicaba a Paco Camps y amenazaba con democratizar la derecha española -esto es, ser una más y dejar de mangonear como antaño-... todo quedó como estaba.

Entiendo el profundo enfado que todo esto produce en mi padre. Bermejo no ha hecho excesivos méritos para tener que dejar el cargo. Otros se fueron de cacería en momentos más inoportunos -¿os suena el Prestige?- y no pasó nada. Federico Trillo, el hombre al que ahora se le llena la boca, ni pensó en dimitir tras lo del Yakolev. Por eso Bermejo ha demostrado una gran higiene democrática y responsabilidad política al "no quedarse pegado al banco". A este paso acabaría siendo un lastre y un apestado en las filas socialistas.

Su gestión ha sido plana, porque mala no ha sido. No ha tenido la mano izquierda para reconvertir un sector social tan carpetovetónico como el judicial, no daba el perfil. Ha tenido mala suerte y no ha sabido defenderse, siendo una fuente de sin sabores para Rodríguez. De azote, pasó a ser azotado en público, mientras los corruptos, por el motivo que sean, siguen en la calle.

Como señalaba Leire Pajín, esperemos que cunda el ejemplo. Lo decía mirando el reloj, extrañada de que nadie en la oposición recogiera el guante. Lo que espero es que Bermejo no tome ejemplo de su antecesor, el ínclito Jose María Michavila. Durante su primer año en la oposición apenas pisó el Congreso, liado en su labor como abogado de Shakira y Alejando Sanz. La Asociación de Periodistas Parlamentarios (APP) le distinguió como el Desconocido en el Parlamento. Eso sí es un ejemplo de higiene democrática.

Salud & aventura!

Cosas que pasan: El caos es justo

Ayer se celebró la gran noche de los Oscars. Nuestra querida Pé, a la que todos vimos sus perjúmeres de mujer en sus inicios, recibió su primer reconocimiento como actriz sofisticada y musa de Woody Allen. Yo no he visto la película, por lo tanto me abstendré de hacer cualquier comentario hiriente al respecto. Aún así, yo habría premiado a Micky Rourke en esa misma categoría. Nada pudo hacer el engendro que amamos después de interpretar a Marv contra un homosexualizado Sean Penn. No se llevan los luchadores. Quizá ya era hora.

Otro premio bien merecido fue el que recibió Heath Ledger a título póstumo. Desde niño pensé que el joker tenía que sonreir como Jack Nicholson, pero el australiano me enseñó la otra dimensión de los villanos. Su aterradora, brutal y demencial verdad: son malos. Con un rostro -ya inmortal- que nada envidiaba al look de Rourke, el actor se transformó en nuestra pesadilla.

Tomo prestada la transcripción de Vidas en 35mm:

"Oye no quiero que haya malos rollos entre nosotros. Cuando a tí y a... Rachel, os cogieron... Gordon me tenía enjaulado. Yo no activé esos explosivos. ¿Tengo yo pinta de tener un plan? ¿Sabes qué soy? Un perro que corre tras los coches. No sabría que hacer si alcanzara uno. Actúo sin más. La mafia tiene planes, los polis tienen planes, Gordon tiene planes. Ellos maquinan, maquinan para controlar sus pequeños mundos. Yo no maquino. Intento enseñarles a los que lo hacen... lo patético que es que tienen controlar las cosas.

Así que cuando digo que no tenía nada ni contra tí ni contra tu novia... tienes que saber que digo la verdad. Los que maquinan son los que te han hecho esto. Tú maquinabas, tenías planes y mira como has acabado. La policia esta tomando todas las precauciones posibles e instando a todos a que no actuen por su cuenta. Yo sólo he hecho lo que mejor sé hacer. He cogido vuestro plan y le he dado la vuelta. Mira lo que le he hecho a esta ciudad con unos bidones de gasolina y un par de balas.

¿Sabes qué he notado? Nadie se alarma cuando todo va segun lo previsto. Aunque lo previsto sea terrible. Si mañana les dijera a los medios que se van a cargar a un violador... o que un transporte militar va a volar por los aires, nadie se alarmaría. Pero cuando digo que un simple alcalde va a morir... la gente se vuelve loca.

Instaura una pequeña anarquía, altera el orden establecido y comenzará a reinar el caos. Soy un agente del caos. ¿Y sabes qué tiene el caos? Que es justo."

The Joker

Batman, el caballero oscuro

Gracias a mi hermano que me puso tras la pista.

Salud & aventura!

C.A.E.S.

Calle Estafeta, Pamplona. Vía El antihéroe.

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Nadie podría haber puesto mejor nombre a una asesoría laboral en los tiempos que corren. Disculpen por la calidad de la foto, mi móvil no da para más. Prometo volver con la cámara de fotos. Creo que en "breve" volveré a tener mi portátil.

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Salud & aventura!

Irresponsabilidad variable

El presidente de la CEOE. Vía Bendergames.iespana.es

La televisión, ese escaparate al mundo en todo su esplendor y miseria, en ocasiones actua como la más sabia de las maestras. En estos tiempos en los que está tan de moda despreciarla como una caja tonta y ningunearla como un contenedor de basura, olvidamos lo que pudo suponer la televisión. Ciertamente algo más que una enciclopedia o un simple reflejo de la realidad. Podría haber sido un modelo positivo para los jóvenes, un modo de entretenimiento activo y divertido y ciertamente una ventana no al mundo, sino en nuestras cabezas. Como un buen maestro.

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Por fortuna hay pequeñas joyas que subsisten en la inmundicia -yo siempre estoy a la moda- que es la televisión actual. Como por ejemplo Los Simpson, reflejo esperpéntico de la sociedad global, esa de la que disfruta occidente y padece el resto del globo. Su creador, Matt Groening, también es el responsable de Futurama, serie que no gozó de tanto éxito por sus vueltas de tuerca. De aspecto inocente y tontorrón, era mucho más ácida que sus hermanos amarillos.

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Entre sus perlas hay una que nunca olvidaré. El mundo va a acabar por un cataclismo y se encuentran los protagonistas reunidos para tomar una decisión o buscar una solución. Es entonces cuando Bender, un robot con todos los malos vicios humanos, pregunta: "¿El mundo se va acabar?" Y ante lo que parece una respuesta afirmativa exclama: "¡SAQUEO!" y empieza a robar y romper cosas.

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Estoy seguro de haber visto el mismo sketch en Los Simpson, pero no estoy seguro de que sea igual. La cuestión es que la actitud del robot es tan humana como incomprensible. Ante la posibilidad de que todo lo que conocemos se acabe, sólo piensa en su propio beneficio, sin importarle que esa actitud irresponsable haya terminado con la vida en la tierra.

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A él se le disculpa. Es un robot. A Gerardo Díaz Ferrán, no. Este señor, propietario del Grupo Marsans -empresa que el siete de noviembre de 2008 compró cuatro superjumbos, así que de la crisis deben tener poca noticia-, está intentando sacar provecho en tiempos de crisis. Como presidente de la CEOE, el sindicato del patrón, está intentando que su grupo empresarial pueda costearse nuevos superjumbos abaratando el coste de sus empleados. Maldita abolición de la esclavitud, medita el pobrecico.

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Y es que la empresa, en el sentido más fieramente capitalista, niega que en su razón de ser tenga algo que ver con la constucción de una sociedad, la realización de las personas o la consecución de un bien común. Un empresa sirve para hacer pasta, punto. Nada más. Como si en un viaje al pasado se tratara, dentro de poco tendremos que agradecer los latigazos que nos den por la mañana para ir a trabajar.

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Lo peor de todo es la posición de poder de la que gozan. Hace poco don Gerardo -tiene toda la pinta de ser llamado así en la intimidad- propuso un simpático contrato de crisis. Consiste en que puedan echar a todos esos engorrosos indefinidos y maleantes que han dado su vida a la empresa para contratar gente nueva. Esa gente nueva, además, saldrá mucho más barata y también podrá ser deshechada de forma aún más sencilla. ¿Qué no quieres que te echen? Cobra menos. Si al empresario le sale barato despedirte, su bolsillo y su corazón estarán más aliviados de echarte a la calle.

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Lo mejor eran las razones: si no se abarata el despido seguirá habiendo 6000 nuevos parados al día. Si se abarata el despido, empezaremos a contratar barato y a echar gratis. Una masa de gente, no tiene por qué ser honrada, deambulando de trabajo basura a trabajo basura, mal remunerado y sin apenas coberturas ni opciones de futuro. Y sí amigos: yo termino este espléndido año una doble carrera universitaria de seis años. Manda Trillos.

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Las medidas del Gobierno no están sirviendo para mucho. No parecen haber reaccionado todavía, aunque creo que la situación es en extremo difícil. Con los bancos dando beneficios multimillonarios y cerrándose a conceder créditos -minando la confianza y la reactivación del mercado-, el sector de la construcción saturado, corrupto y colapsado -antiguo motor de españaza-, una crisis internacional que afectará al turismo -lo notará, es nuestro otro pulmón-, los empresarios intentando maximizar beneficios en vez de arrimar el hombro -parece que se hacen ricos solos y los ingratos trabajadores son estorbos- y los partidos políticos de la oposición pendientes en elecciones, crisis internas y en autodestruirse.

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Estamos terriblemente solos y desampardos, con los músculos sociales atrofiados en la sociedad del bienestar. Cuando todos mangaban, eran corruptos y nos trataban mal, pero teníamos para irnos a Salou o Benidorm, sonreíamos y no le dábamos importancia. Ahora que toca llorar, del ¿que hay de lo mío? y de exigir responsabilidades, sólo podemos mirarnos en el espejo. Lo qué no sé es si sabremos qué hacer. Como dice una canción de LV: "¿Seremos capaces?"

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Salud & aventura.

12 de febrero de 2009

Esta mañana me disponía a comentar la actualidad nacional, dispuesta a superar los límites de la realidad. En el programa de Juan Ramón Lucas de Radio Nacional me dieron el título del post: La crisis, la foto y la montería. Pero hoy era 12 de febrero de 2009, y no es día de hablar de tonterías políticas ni disputas de poder. Ni quiero ni puedo.

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Hoy ha muerto un chaval de 23 años. Tras una larga pelea con el cáncer su vida se ha extinguido a primera hora de la mañana. Ya sólo por eso es terrible e injusto. Por eso no caeré en tópicos. No diré que era una buena persona. Que nunca hizo ningún mal a nadie. Que tuvo muy mala suerte, pero nunca se rindió. Aunque sea la verdad. No.

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Diré que cuando llegué a mi nuevo colegio con 8 años él y su familia me invitaron a su cumpleaños, sin conocerme. Siempre recordaré que su padre nos invitó a jugar a una recreativa, a la que intenté volver muchas veces... sin suerte, porque habían cambiado el juego. También que nunca tuvo malas palabras contra mí, y eso que siempre he sido un bocazas.

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Diré que pocos años después murió su padre de un ataque al corazón fulminante. En el mío tengo la imagen y la sensación que me causó su cara a la salida del funeral. Sólo era un crío. Recuerdo que le abracé y bajamos las escaleras, él con su cabeza apoyada en mi hombro, llorando. Después desaparecí, cuando todos los demás se acercaron. Yo también quería llorar.

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Diré que tiempo después me quedé colgado por una disputa con amigos o amigas, no lo recuerdo. Sólo recuerdo que él me echó el guante. También que durante el bachillerato hicimos juntos "letras" y hablábamos de todo. De chicas, de la poca salida de las letras, del mundo. Y que estuvimos juntos en la habitación de París, en el viaje de fin de curso. Estaban también su mejor amigo, que lo debe estar pasando bastante mal, y otro chico -que ahora es un gran periodista-. La última noche me peleé con el futuro periodista y él tuvo palabras de paz. Pese a aquello, siguió sin pensar mal de mí.

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Después del primer año de carrera nuestros caminos se distanciaron. Por culpa de una discusión con amigos -soy un broncas- dejamos de frecuentar la misma gente, los mismos sitios. Para los que lo veíamos desde fuera, sentimos que se estaba apagando. Pero por entonces era una sensación. Luego se hizo realidad.

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Justo en el último año de carrera unas migrañas le llevaron al hospital. Era un cáncer. Le dieron meses de vida. Debido a mi cobardía no le fuí a visitar al hospital. Al final esperó casi dos años a ver si le visitaba. Jamás tuve la valentía suficiente. Todo lo contrarió que él, que siguió haciendo su vida normal. Intentó hacer inglés. Salía de casa con sus amigos e incluso le pude ver una noche en SanFermín. Hinchado, cansado y un poco perdido. Pero era él.

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Me lo encontré unas pocas veces, y hablé con él por el messenger alguna que otra vez. Siempre me decía: "Will, no sabes lo bueno que es la rutina. Te levantas, y sabes qué vas a hacer". Él sólo quería saber que tenía algo que hacer todavía.

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Hasta el último momento han estado sus amigos con él. Y su madre, a la que sólo le queda su padre con alzheimer -murió en noviembre (edito)-. A perro flaco todo son pulgas. La casualidad es cruel, y es que esta mujer, que se portó tan bien con su hijo y sus amigos, se llama Nekane. Dolores en vasco. Si con alguien está hoy mi corazón, es con ella.

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Hoy a muerto Borja. Y me da demasiada pena para hablar de tonterías. Por eso el blog se tiñe de blanco, porque espero que esté donde esté no tenga que llevar esas zapatillas tan tochas que le mantenían de pie. Que no tenga que llevar un drenaje del cerebro a su vejiga ni una mochila que le aplique su medicación a cada rato. Porque espero que esté bien y quiero que sepa que fue un valiente. Que le quiero y que por todo lo dicho le doy las gracias.

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Salud & aventura, Borja. Adiós.

P.O.R.N.O.

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PLAN DE ORDENACIÓN DE RECURSOS NATURALES Y ORDENANZAS

de las Bardenas Reales.

Un acrónimo desafortunado o alguien con un ojo para los nombres fino fino. Seguro que con esto llego a las mil visitas.

Salud & aventura!

El mundo y el Rey de reyes

El mundo en blanco y negro, como sus contrastes. Vía EDUCIMA.COM

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Esta mañana andaba yo preparando próximos capítulos de Ingeniería Emocional, un relato que tengo en la cabeza y al que estoy dando forma -un capítulo, soy un fantasma- en Rockanrola. Como he visto poco mundo he tomado la decisión de inventarme los lugares, las fechas y todo lo demás. Lo que llamamos Ciencia Ficción. Sobre todo ficción. Pero por darle un toque realista empecé a pensar en una distribución distinta de Europa, porque yo lo valgo. Y ahí está el origen de lo que quiero contaros.

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La cuestión estaba en los puntos cardinales y sus vicisitudes. Tras una larga observación de un mapa europeo me he dado cuenta de que España está en el sur de Europa. Esto para la mayoría de mis lectores es algo obvio. Pero, ¿nos hemos planteado las implicaciones que conlleva? Mientras una parte de mi cerebro pensaba en otorgarle a Madrid la capitalidad de Sur Europa la otra estaba dando voces de alarma. ¡Somos el sur!

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En la red de prejuicios sociales que sustituye los anticuados valores de nuestros padres -en el sentido más ancestral- el sur es un sitio pobre, analfabeto, en guerra y encima lleno de arena y polvo. Salvo lo del analfabetismo, que algo habrá pero no es norma, y la pobreza, las Bardenas Reales cumplen ese papel.

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También hay junglas con más narcotraficantes que caimanes, fundamentalismos religiosos y terrorismos, desastres naturales a mansalva y lugares exóticos que hay que visitar en furgones blindados. Políticos basura populistas -igual de basura que los de aquí pero internacionalmente considerados "malos"- y viejas rencillas tribales. Perdón, viejas rencillas tribales.

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Por otro lado el sur cuenta con inmensos recursos naturales y ecosistemas magníficos siempre al borde del colapso. Por eso las multinacionales del norte explotan, aniquilan y exprimen a los países sureños para obtener todos esos recursos. Mientras, el alcoholismo, la violencia y la depresión se extienden como una plaga por países masificados.

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Pero hay otros tipos de sur. Es el sur paleto, cutre y vago del que tenemos siempre alguna noticia. El sur mafioso, lleno de caciques y chanchullos, para el que todo vale. El sur Marina d'or, de vacaciones masificadas e historia mercantilizada, con clima cálido todo el año y la libido pasada de vueltas. O el bello sur inhóspito y lejano, con el que sólo podemos soñar.

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Hay excepciones como Nueva Zelanda o Australia. O el sorprendente caso de las dos Koreas. La del norte es una aberración comunista y la del sur otra capitalista, aunque la del sur sale ganando por goleada. También Islandia, mi amada Islandia, tiene una situación financiera que no envidian ni en Zimbagüe.

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El sur, tan lleno de etiquetas novicas como evocaciones poéticas. Con su clima benigno -los monzones lo son, a su manera- y el sol. Una especie de fascinación hacia lo desconocido. Pasión, sentimiento y fiesta. Los pueblos del norte son más racionales, fríos y, en cierto sentido, aburridos.

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Es curiosa la distribución geográfica que establece que los que están arriba pisotean a los que están abajo. Casi como en la naturaleza. Creo que esa visión del mundo, establecida para concienciar al mundo, lo que ha hecho es poner unos principios para la percepción del hombre. El paternalismo del norte hacia el sur aburre, con el abusivo FMI. Tanto como el neocolonialismo.

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Por fortuna hay gente que se ha puesto manos a la obra para cambiar esto. Desde los mencionados "políticos basura populistas" como Chávez a simpáticos presidentes iraníes -me encanta el sketch de Buenafuente-. Pero lo que me ha llamado la atención -me la ha llamado Izanik- es la intención de el líder libio Muammar al-Gaddafi de crear la Unión Africana. Ha sido en la cumbre de Addis Abeba de la Unión Africana, organización que agrupa 53 países del continente. Allí ha sido elegido presidente para el próximo año -prácticamente porque no había otro-.

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Ahora se hace llamar Rey de reyes tradicionales africanos. No sé si son sus ansias de poder y gloria o si tiene verdaderas intenciones de crear un órgano que ayude al maltrecho continente africano. La idea de una unión de sus estados, en una identidad con autoridad y decisión, quizá solventara muchos de los problemas que acechan a la Tierra Madre. Pero aquí parecía sencillo y está resultando complicado. Por ejemplo, los contínuos boicoteos de Polonia, el último por un claro caso de "¿qué hay de lo mío?" internacional, o los límites de la Unión. No creo que en un mundo tribal y con una indosincrasia distinta vaya a funcionar mejor. Como la democracia en Irak o Afganistán. Las soluciones a algunos problemas no se pueden importar.

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"El sur también existe" reza una camiseta vieja que suelo llevar con cierto cariño. Junto al lema salen unos niños bolivianos. Un día en San Fermines, que llevaba la camiseta aprovechando que es blanca, se me acercó un joven con ojos vidriosos y me dijo con un marcado acento francés: "tienes razón, el sur también existe". Pensé que se refería a los pobres bolivianos del potosí, que viven en condiciones durísimas y de los que poco sabemos. Pero continuó: "En Francia nos olvidamos de las raíces vascas de Iparralde de nuestro pueblo..." y comenzó un discurso entre nacionalista y etílico del que me escabullí en cuanto pude.

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Nos toca vivir en la encrucijada de caminos. Somos el sur de Europa. Pero también el norte de África. Somos el oeste -ansiado occidente- de los nuevos europeos y el este del Imperio. Somos una encrucijada y por lo tanto estamos en un sitio óptimo para comprender. Deberíamos abrir las ventanas y dejar de lamentarnos, disfrutando de las vistas y sus posibilidades. Pero mientras la naturaleza humana sea tan mezquina, hay opciones de acabar siendo el sumidero de lo peor de todos lados. ¿Seremos capaces de lo mejor? Seremos optimistas experimentados.

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Salud & aventura!

Matonismo y Esperanza

Esperanza Aguirre el 6 de junio de 2008. Dando una lección de matonismo. YOUTUBE -vía 20minutos.es-

Es curioso, acababa de leer el comentario de Javico en el post anterior y me estaba planteando no escribir nada. He venido de trabajar hace un rato y tendré que volver dentro de nada, así que estaba revisando los correos, los blogs, el facebook... esas cosas que tiene la era tenconológica. Y en escolar.net me he encontrado con esto. Y no he podido hacer nada salvo llenarme de ira.

Lo he dicho alguna vez, y no lo escondo, que toda mi familia -de sangre- y yo venimos de Madrid. De la capital del Reino. Un accidente geográfico lo tiene cualquiera. Pero bueno, en los madriles están mis abuelos, mis tíos -no todos- y mis primos -no todos tampoco-. Y me jode pensar muchas veces en los gobernantes que les ha tocado sufrir.

En el video que os pongo se ve a la Lideresa mascando chicle encarándose con la gente. Güemes, el joven de pelazo y sonrisa pija que le acompaña, el mismo que intentó hundir a Montes, luego dijo que la gente que estaba manifestándose había sido pagada por partido políticos y sindicatos. De hecho en el video se ve a una joven que le dice "muy bien, muuuy bien", con una actuación de la que yo valoraría la convicción, de la cual Espe pasa como de comer mierda.

Sí, la mujer que masca chicle y se encara con una joven que grita "viva Gallardón" es la presidenta del PP popular y, viendo el batacazo popular en las europeas, posible candidata a presidenta de Españaza -lo sé, igual nos merecemos ese castigo-. Lo gracioso del asunto es que la chica lo hace para fastidiar, y le fastidia bien. "¿Tu le has votado" le dice la Ambición Rubia, echándole encima su aliento de eau d`te. "El voto es secreto señora" contesta la manifestante. Viendo la trama de espionaje actual, yo no estaría tan seguro.

Lo que realmente me jode de todo esto es que una tía mía está pasando por un cáncer. Y han perdido su expediente. Estaba en algún lado, en alguna estantería, alguna mesa, donde se apilan las carpetas con las vidas, obras y milagros de los ciudadanos de Madrid. Al menos de los que no son ricos y van a la Ruber Internacional. Igual allí tienen esa información en ficheros electrónicos. Y no hay un médico para 10000 pacientes. Y tienen camas suficientes.

Mi abuela pasó en salas abarrotadas del Clínico algunos de los últimos momentos de su vida. De hecho, la última vez que le ví estaba en ese hospital. Una enfermera fumaba con la puerta abierta de la sala de descanso de enfermeros, que daba al pasillo. Me miró indiferente, ya que llega un momento en el que todo da igual. Da igual que muera la gente, da igual curarla. Sólo importan las cifras, como las de las listas de espera que oculta Mariespe.

Esta tipa no tiene vergüenza y no tiene corazón. Al final del video le comenta a un paciente "hable contigo para mandarte a Mario Vargas Llosa... ¿te curaste o no?". ¿Quién es esta señora para "mandar" a Vargas Llosa a dónde le place? Igual no habla del literato. Igual le amenazó con mandarle un matón llamado igual para que se curara, sino ¿para qué formular así la pregunta final? A Espe siempre se le han dado bien los artistas, como la pintora Sara Mago. Además de gran política, culta.

Sé que hay que tener tacto. Mi amigo Javier F. me dijo el otro día que mi blog debería llamarse Espeléptika, sé que resulto un poco pesado. Lo que haga da igual. Y por desgracia, sé que esta señora como buena persona de derechas ultraliberal, se ha extirpado la vergüenza y el sentido del honor. Pero me da igual. Por eso, sólo lo diré un vez: Esperanza, qué puta eres.

Salud & aventura!

Metablog: Influencias, opinología e hipertextos

Cuando comencé con este blog tenía muy pocas nociones sobre cómo, para qué y para quién lo iba a escribir. Fue más algo sentimental que racional. Había oído hablar de los blogs, e incluso lo había intentado con una herramienta del messenger. Pero el resultado era desalentador: parecía el diario de un adolescente triste y recurrente. Tal vez fuera el hecho de no estar expuesto -seleccionaba quién leía y quién no en el espacio- o por motivos personales. Lo cierto es que lo abandoné.
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Dejando prejuicios a un lado, los blogs que he seguido con más asiduidad son los de Escolar y de forma más reciente El rincón de Pacotto. Y por motivos bien diferentes. En el blog de Nacho Escolar me pasaba -y me paso- el rato leyendo los comentarios de la gente. Suelen estar los mismos siempre y es lo mejor del blog. Puedes estar a favor o en contra, y de hecho tiene un sistema para "ocultar" los comentarios "ofensivos" por parte de los demás participantes. Sinceramente creo que estos últimos son los más leídos y los más divertidos. Son los trolls, tipos cuyo objetivo en la vida es llevar la contraria al sentido común y cualquiera que discuta en un foro. Luego están los habituales, que muchas veces dejan perlas de incalculable valor.

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El "problema" que alguien puede encontrar a Escolar.net es su tendencia izquierdosa. Bueno, es lo que hay. Si no te gusta no compres. Precisamente lo que me gusta de El rincón de Pacotto es que me enganchó independientemente de ideologías o gustos. Paco Sancho habla de todo un poco, pero sobre todo de periodismo. Como diría aquel, le duele el periodismo y su estado de postración actual. Y no lo hace de manera ácida o venenosa, no recurre al sarcasmo. Lo hace con ironía, normalmente con pasión y siempre -en mi opinión- de manera coherente. Se le puede achacar cierto corporativismo, pero es que aunque ahora se dedique a la docencia, es un periodista de los de antes. De los de verdad.

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En algunas cosas no estaré de acuerdo con sus opiniones, pero jamás me he sentido herido. Argumenta y debate, pero no cae en la violencia dialéctica a la que sucumben tantas veces los blogs. El otro día me comentó que muchas veces usaba su rincón para ordenar sus pensamientos. Es probable que yo también lo iniciara por la misma razón. Para mí es un ejemplo profesional y bloggero, aunque veamos algunas cosas de manera distinta.

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Esa creo que es la esencia, no sólo de los blogs, de la vida. El abrir al mundo puntos de vista, sean como fueren y estemos o no conformes. Escolar puede incidir en cuestiones que a mí me llaman la atención, dándoles el enfoque que comparto o no. Paco puede regalarme la oportunidad de hacer una reflexión acerca de mi futuro más inmediato -el fabuloso mundo del periodismo- o darme un toque hacia una cuestión que tenía olvidada o supuesta.

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Y tan importante es la confianza que depositamos en el que opina, como el interés del que comenta. Cuando comencé Apokalépika hice publicidad porque quería ser leído. Pensé que tal vez tuviera algo que contar. El ejemplo más inmediato lo tenía en Mikel, Jurdan o Ertxo. Gente que me caía bien y cercanos, que tenían su pequeño imperio de opinión en la red.

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Ahora empiezo a entender muchas cosas. La importancia de los vínculos hipertextuales es un ejemplo. Yo cuando hablo tengo un amontonamiento de ideas en la cabeza. Tiendo a dar interminables circunloquios para explicar todo lo que tengo que decir. El vínculo hipertextual permite remitir a ese circunloquio sin desviarnos del tema. Sé que la gente tiende a no entrar, pero al menos estamos "justificando las fuentes", algo muy periodístico. Me da miedo ser opinólogo sin bases ni sustentos, y señalar de qué estamos hablando me parece básico. El único miedo que me da, a parte de saturar el texto de colorines, es que uno se haga el listo fingiendo haberse leído todos los enlaces que pone. Yo en ocasiones no lo hago.

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También la necesidad de la interacción. Un blog sin comentarios es desalentador. Yo tengo a senior, que me comenta siempre, pero yo he leído blogs en los que no ha comentado nadie. Admiro el tesón y generosidad de esa gente que sigue propiciándote buenos ratos aunque no le des ni las gracias. Yo antes no comentaba por vergüenza y porque pensaba que no tenía nada que decir. Ahora entiendo que todos tenemos algo que decir.

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Un blog es un proyecto personal, voluntario y en ocasiones solitario. Sirve para ordenarte los pensamientos y para algo muy importante: si estás dispuesto a publicar algo para que lo lea cualquiera, debes de pensarlo de verdad. No valen las medias tintas. Yo respondo de mis textos, mis opiniones y mis afirmaciones. En otro caso no valdría nada. Por eso le he cogido cariño a mi rincón. Y a otros, cercanos o lejanos. Gracias a todos.

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Salud & aventura!

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PD: Metablog será una sección fija para comentar cosas sobre este blog, otros blogs y el mundo blog. Iba a hacer otro blog, pero me parecía demasiado. Aunque si alguien se anima, podemos hacer que Metablog funcione en un sitio independiente.

"La jodí"

Hay que reconocer que Obama está haciendo que las cosas cambien. El tercer candidato a ocupar puestos de gobierno en su gabinete se ha ido a tomar por culo. Y no perdonen el vocabulario, es lo que debe estar pensando Hussein.
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La cagada de Obamaman

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Aprovecho para enlazar las portadas de los dos blogs, para que no os perdáis nada de nada:

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Rockanrola / Apokalepika

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Salud & aventura!

"Es periodismo, idiota"

Aunque lo parezca, no es ni periodista ni quiropráctico, es médico.

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El otro día en un telediario comentaban la problemática situación laboral de los quiropracticantes. Esta disciplina alternativa a la medicina tradicional procura, mediante la manipulación del sistema nervioso -habitualmente vía espina dorsal-, influir en el organismo para curar enfermedades, dolores o problemas de movilidad. Aunque hay pruebas de sus éxitos, la comunidad científica siente un rechazo hacia sus postulados "brujeriles". Y no les falta razón.

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El quiropráctico manipula la espina dorsal y el cuerpo del paciente ejerciendo la violencia. No digo que le pegue, sino que fuerza hasta el límite las posibilidades de movilidad y estiramiento de las vertebras. Es una técnica agresiva -hasta cierto punto, no llega a los niveles de la cirugía-. Para hacer ese trabajo se requiere un completo conocimiento del cuerpo humano, unas destrezas y habilidades específicas y experiencia, mucha experiencia. Un buen quiropracticante tiene un margen de error pequeño, y el paciente tiene mucho que ganar.

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El problema es el de siempre. Esta profesión carece de una regulación oficial, por lo que el intrusismo laboral resulta fatal. Un fisioterapeuta que decida llamarse "quiropráctico" para aumentar sus beneficios puede dañar seriamente la salud de una persona. Además, la ausencia de una formación académica vigilada reviste a la disciplina de sospecha. Dependes de que la persona a la que acudas sea honesta y sepa lo que hace.

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Por eso lo más preocupados por la regulación de la profesión son los propios quiroprácticos -los buenos-. Mientras siga habiendo por ahí personas que usurpen su oficio con malas artes, dañando a las personas, su trabajo -en muchas ocasiones reconocido- quedará en entre dicho.

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Y pensando en esto, fíjate, me he acordado de María Patiño y toda esa caterva de ilustres telebasureros. María es licenciada en periodismo -eso dice la wikipedia-, pero no quita para que lo suyo al periodismo sea como un lápiz a un garbanzo. Por supuesto hay casos más sangrantes: Mª Eugenia "yo no soy periodista" Yagüe, tarada con ínfulas de periodista que no deja de ser otra cosa que una basurera de primer orden.

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El corazón -rosa, que no hay que decirlo todo- ha hecho mucho daño a la profesión periodística. Cuando dices por ahí "soy estudiante de periodismo" la gente tiende a decir "¿cómo la Patiño?". Es como si dijeras "soy médico" y te contestaran "¿cómo Menguele?". Pero es injusto echarle la culpa de todo al corazón. El intrusismo del famoseo que se da en el mundo rosa -Lecquio, la Esteban, Grandes Hermanos, Masiel- no quita sitio para licenciados en periodismo con los conocimientos básicos para orinar en un árbol y poco más.

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El problema de la mundo rosa es su total falta de ética y principios profesionales. Es un "todo vale" en el que olvidar los años de formación. Da igual tu titulación, ya que la mancillarás de todas todas. Hay personajes como Mariñas que me caen bien, pero no son periodistas, son personajes. Sabe moverse en ese mundo y vive de eso. Y hay un público que lo consume. Si comemos en el Burguer King, porque no vamos a consumir basura en la tele de casa.

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Pero hay intrusismos mucho peores. Ángela Valvey, por ejemplo, jamás estudió periodismo. Y ejerce como mercenaria en debates y tertulias. Alfredo Urdaci olvidó lo que era ser periodista desde el mismo momento que olvidó que Ce Cé O Ó era el sindicato Comisiones Obreras y que su compromiso era con la verdad y no con el Melenas. Los instigadores de la conspiración del ácido bórico o los que desde sus poltronas reprenden al Gobierno o lo jalean según sus intereses. Los divos como Ekáizer o Pedro J., los venenosos Jímenez Losantos y Juan Manuel de Prada, los torpes de Enric Sopena y Carlos Carnicero, las babosas como Isabel Sansebastián, Cristina López Schlichting o Ernesto Sáenz de Buruaga. Todos ellos se empeñan con sus sectarismo y rencor en acabar con el periodismo.

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Cuando miras a esta gente te los imaginas gritándose desde trincheras en ciudades arrasadas. Últimos supervivientes de la miseria humana que ayudaron a fomentar, jamás pasarán de las palabras. Porque además de malos periodistas son cobardes y usan vuestras casas y la mía para generar un desorden en el que gritar más fuerte. Y cuando alguien civilizado venga del espacio exterior y encuentre todo en ruinas y a estos mendas gritándose entre escombros no podrá mas que asombrarse. "¿Pero esto qué es?". No faltarán voces: "Es periodismo, idiota".

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PD: Este reflexión viene propiciada por la gran cagada de Urbaneja. Según él, la broma de Wyoming a los pseudo periodistas de Intereconomía desprestigia la profesión. ¿Dónde ha estado metido este hombre hasta ahora? Al menos Wyoming nunca ha dicho ser periodista. Para saber que pasó con todo esto: Donde Mikel.

Camino se hace al andar

Santonio Holmes tras enterarse de que Penélope Cruz había ganado un GOYA.

Ayer, 1 de febrero, se jugó de madrugada la XLIII Super Bowl -o lo que es lo mismo, el Supercuenco 43- que se llevaron los Pittsburgh Steelers en un final agónico. Posiblemente para el mundo sea la noticia más relevante, ya que se trata del acontecimiento deportivo del año en el hogar del Imperio. Viendo como nos ponemos aquí cada vez que gana uno de los nuestros -esto ha tenido también repercusión mundial y trascendental- es normal que todos estuviéramos ayer en ascuas a la hora de meternos en la cama para saber quién había ganado: Los Steelers o los Arizona Cardinals. ¡Qué sin vivir!

Por otro lado en Españaza ayer también pasaron cosas de profundo calado cósmico. La Academia de Cine Socialista -que no española, los españoles de pro no sólo no comparten sus designios, sino que recelan de todo aquello que huela a progreso- premió lo "mejor" de nuestro cine para laudear y festejar el gran momento de nuestro cine -o para hacer un akelarre-.

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Sí amigos, hablamos de los GOYA -Gente Ociosa Y Azarosa-, llamados así para darle glamour al evento y causar "admiración". Además, la alfombra roja dónde se pasean las estrellas no es roja, es verde, por aquello de tocar los cojones al personal y "distinguirse". Aunque todo el mundo sabe que el cine español goza de distinción y popularidad en todo el mundo. Teniendo en cuenta que el más distinguido es Pedro Almodóvar, con esa escena de sexo homosexual explícito de La mala educación -en el programa de cine de Angel Martín hicieron una gran crítica-, sabemos a ciencia cierta en dónde reside nuestra distinción.

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No es un misterio para nadie mi aversión hacia el cine patrio. No por motivos ideológicos: no me gustaría una película con guión de Don Pío Moa -el terrorista comunista reconvertido en historiador franquista- y puedo decir sin rubor que los vaivenes políticos de nuestros "artistas" tienen bastante de vaciedad y mucho de avaricia -por eso será español converso-. Al cine español le falta humildad, y mientras siga careciendo de ella, seguirá produciendo cagada tras cagada. Para llenar los vacíos de su producción, basada en grandes dosis de fortasec, sexo explícito y polvorones, se revisten de cierta legitimidad política que parece disculparles su cutrerío. Seguirán haciendo un cine ideológicamente anclado en los 70 y estéticamente en la movida madrileña hasta que no podamos seguir pagando sus desmanes.

Pero no quiero ser injusto. El cine español tiene auténticas joyas, aunque sea en el pasado o en formatos no comerciales. Como me ha enseñado Carlos Mugiro, profesor de Historia y Estética de la Comunicación Audiovisual, el cine abarca mucho más que lo comercial. Con él he aprendido el valor de cineastas como Víctor Erice, llegando a agradarme la arriesgada y bellísima -pero lenta- El sol del membrillo o darme cuenta de la calidad de gente como Azcona, Berlanga o Buñuel.

Pero no podemos vivir en el pasado. Y sí, hay películas españolas actuales que me han gustado mucho. Por ejemplo Noviembre, de Achero Mañas y estrenada en el 2003. Película sencilla, entretenida y hasta cierto punto reinvindicativa. También me gustó Mi vida sin mí, de Isabel Coixet - la de las compresas-, pero es coproducción con Canadá, así que no vale del todo. La Torre de Suso, del director novel Tom Fernández, es una joyita sin pretensiones, agradable de ver y que deja una buena sensación; y Los cronocrímenes, de Nacho Vigalondo, un genio por lo arriesgado y original de sus planteamientos -como el grandioso corto 7:35 de la mañana-. El laberinto del Fauno, una de mis pelis favoritas, para mí no es española, lo siento. Trasciende esas tonterías.

El cine gamberro del estilo Aribag, El día de la Bestia, Acción Mutante o Torrente es entretenido pero de calidad discutible. Y hay mucho cine interesante que no cuenta con una promoción adecuada: El Método, La habitación de Fermat o Intacto, por poner algunas, son buenas pelis a las que les falta sólo un compromiso serio de la industria. En eso se está adelantando el cine de terror, con El orfanato -que me pareció penosa, no así a la taquilla- y REC -pasable, ante todo gracias a Manuelita Velasco-.

Pero en fin, de las películas aquí comentadas ninguna ganó ayer un GOYA. La gran triunfadora fue Camino, de Javier Fesser. Este retrato de una niña enferma entronizada en mártir por el Opus Dei puede ser considerada "normal", lo que la convierte en mejor que la media de la producción española. Personalmente no creo que sea una crítica a la Obra exclusivamente, pero siempre quedará la sospecha de que su victoria no se haya debido a una campaña para desprestigiar al Opus. Al menos para conspiranoicos, cinéfilos de salón y españoles -aunque esta última categoría incluye las anteriores-. Sea como fuere, la Obra de Dios siempre tiene publicidad gratis -recordad el infame Código Da Vinci-.

Yo no he visto todas las que entraban a concurso, así que no sé cómo de merecida es su victoria. La que sí había visto era Los girasoles ciegos, basada en el excelente librito rojo y masón de Alberto Méndez -qué bonito apellido- y que era la gran favorita con 15 nominaciones. Reflejo de la vida durante el franquismo para aquellos que no comulgaban con el régimen y que no vivían tan plácidamente como Mayor Oreja, aunque éste vivía en las plácidas vascongadas y no en la convulsa Orense -Ourense para los meapilas de la significación lingüística-. La película, aunque es digna, cojea de varios sitios. Posiblemente su carácter marcadamente rojomasón, señalando a la Iglesia como íntima aliada de la represión franquista, le valió esa abultada lista de nominaciones y un único GOYA al maestro Azcona -a título póstumo- y su director.

Me dejo muchas cosas en el tintero, pero para qué comentar este complot socialista contra la Iglesia. La que está liando Zapatero arrebatando los valores españoles y cristianos a las artes mediante el canon, con el que compra sus historias y producciones. Pero no desesperemos. Hay cosas peores, como el cucharón de Arkaute. O que después de asombrar a todo el mundo ganando 8 oros olímpicos de forma dudosa y tras crear gran controversia sobre tu hipercalórica dieta -12000 calorías según unos, desayunos de 4000 según otros-, un "colega" venda fotos tuyas fumando mariguana.

Insisto. A mí lo que me importa es la victoria de los Steelers. ¡Arriba Acereros!

Salud & aventura.

Brainstorming: Lluvia de ideas (I)

Viñeta de un tal Canary Pete

Mi ordenador portátil murió el 25 de enero, dos días después de mi cumpleaños. Por eso me es imposible actualizar con el esmero y dedicación de antaño. Se me agolpan las ideas y no puedo hilarlas en el lienzo apokalépiko o rockanrolesco tanto como me gustaría. Mis más sinceras disculpas al respecto.

De todas formas siempre que no se puede o no se debe hacer algo, sientes un poderoso impulso para hacerlo. Echo de menos mi ordenador, con todos mis documentos, fotos, canciones y cosas rescatadas de internet. Como los legendarios fotomontajes de Bush y los monos. Pero bueno, las perdidas no hacen más que abrirnos abanicos de posibilidades y sentimientos.

La primera idea que me ronda estos días es por qué la industria de cine hollywoodiense ha utilizado a Meryl Streep como una chica atractiva y sexy. Cuando veo el rostro de esta mujer sonriendo en alguna de sus peliculas con coquetería, siento que dentro de la cabeza algo me da martillazos diciendo "¡pero si es hórrida!". Sobre gustos no hay nada escrito, pero aquí nos la colaron con queso. Meryl es la mujer con la que se identifican las feas diciendo "ves, con determinada iluminación y maquillaje, una nariz en extremo puntiaguda es dulce y agradable". Y ese par de ojos de roedor. Esencialmente de rata.

Pero hablemos de cosas realmente dulces y agradables: voy a montar un partido político. Preferiblemente de derechas. Lo que la política nos está enseñando estos días es que hace falta un cambio (yes, we can) y que es el turno de las políticas IKEA. Tú adquieres el compromiso y tú te lo montas, haciéndote enteramente responsable. Incluso pones el dinero. Creo que la queja indolente y penitente acerca de lo malos que son nuestros políticos es tan estéril como fraudulenta. Montemos un partido desde la más supina ignorancia para desafiar todas las normas. Lo peor que puede pasar es que ganemos.

Y por último, y por ello menos importante, tengo la firme intención de hacer un concierto. El primer y, presumiblemente, último concierto de La Vereda. La idea era que la gente pagara la entrada para no asistir al concierto, generando un movimiento solidario que evitara el empeoramiento del tiempo climatológico. "Si quieres que no haya concierto, manda un mensaje al 694834895...". Luego pensé que igual habría gente que preferiría no pagar y verme hacer el ridículo. Y gratis. Así que sus deseos son órdenes. El cuándo, cómo, quién y dónde está en el aire. Se admiten propuestas.

Así que nada, en ocasiones está bien no hablar de política ni cosas peores. Un último apunte: Rockanrola ha cambiado ligerísimamente de diseño. Del fondo negro y marcadamente emo, ahora es blanco para facilitar la lectura. Un pajarillo me dijo que hacía daño a la vista y tenía razón. Ahora es legible -aunque lo que esté escrito es un truño- y podéis pasar a verlo.

Salud & aventura!