El Antihéroe

¿Por qué El Antihéroe? En la vida todos tenemos miedo a perder y sin embargo nunca creemos que podamos ser capaces de ganar. Vivimos paralizados por el miedo, por la impotencia. Por la resignación. Todos tenemos la experiencia de que la vida es perra, maldita y que siempre ganan los malos. Que debemos buscar nuestro pedazo de cielo en la tierra, mirar al suelo y pensar que es así, así es y así será por los siglos de los siglos. Buscar consuelo en Dios, en Ideologías, en el Arte o las personas que nos rodean. Como premisa la vida es sufrimiento. Como en la Edad Media.

El machismo es un esquema mental que proviene del mono. La esperanza en una vida futura es heredera del cristianismo. El capitalismo viene del protestantismo y el comunismo del mismo capitalismo. La guerra de la paz y el odio, sí, del mismo amor. La vanidad y la solidaridad provienen del otro y el éxito del fracaso. Dicotomías, categorías... palabras que regulan nuestra vida. La realidad que vivimos, nuestra forma de entenderla y la realidad misma. ¿Por qué El Antihéroe?

Me pregunto cuantos mesías, líderes revolucionarios o santos se quedaron en las cunetas de la historia o viven en un psiquiátrico. Cuantos prejuicios arrasaron cosas buenas y cuantos de nosotros sangra por dentro sin que nos demos cuenta. Si la soledad, la muerte y la memoria son las únicas constantes de la vida. Si sólo somos capaces de viajar a la Luna, pero no lo somos de asumir que tenemos miedo. Miedo.

El tiempo y la razón se encargan de herrumbrar y enterrar los ideales. De meterlos en una caverna dónde acaban girando en la penumbra de unas cuantas velas. "Cuando seas padre comerás huevo". La vida nos derriba, nos enseña los dientes y al final te das cuenta de que no se estaba tan mal. Delirios, juventud, hormonas y un enfoque equivocado de las cosas. Vida, evolución e historia seguirán su curso quieras o no. Y después Gloria.

Sin embargo yo sé que todos creemos que las cosas podrían ser de otro modo. Todos cambiamos el mundo todos los días. Todos deseamos algo mejor. Y muchas veces alcanzamos cotas que ni sospechábamos. Casi sin querer queriendo. Todo es tan sencillo, tan claro y tan de sentido común... El único error es no contar con los demás, porque entonces estaremos definitivamente solos.

Voltaire dijo: "no estoy de acuerdo con lo que dices, pero defenderé con mi vida tu derecho a expresarlo". ¿Son sólo palabras? Edmund Burke dijo: "para que el mal triunfe, basta con que los hombres buenos no hagan nada". ¿Son sólo palabras? ¿Somos hombres buenos? ¿No estamos haciendo nada?

Siempre pensé que cambiar mi vida, ser honesto, intentar hacer las cosas bien... cambiaría en cierto sentido el mundo. Hace poco le comenté a mi editor que un capitán no puede impedir que se hunda el barco, pero puede decidir seguir al timón. Y nada, absolutamente le impide pensar que quizá consiga salir a flote. Debemos creer en ganar aunque estemos perdiendo. Aunque sepamos que vamos a perder... debemos creer.

Soy El Antihéroe porque sé que no soy ningún héroe. Pero me gustaría. Y no sé cuándo ni cómo, pero lucharé por conseguirlo. "Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes" que diría Yoda. No sé por qué me preocupo y por qué creo que hace falta cambiar las cosas. No suelo acertar con mis intuiciones ni tampoco me considero especial. Pero si no lucho, si no me rebelo y lloro, moriré por dentro.

¿Por qué soy El Antihéroe?

Salud & aventura.

La Ola

La Ola. Dennis Gansel

¿Sería posible que se repitiera en nuestra sociedad una dictadura de corte totalitario? Me refiero a un nazismo, un fascismo o un franquismo -variante cutre pero no por eso menos perniciosa-. Yo pensaba que era un hecho difícil, y de reproducirse, se daría en lugares tercer mundistas y distantes. Como Rusia. Pero hay gente que piensa que no está de más planteárselo.

En concreto William Ron Jones, que en 1967 decidió demostrar a sus alumnos -preuniversitarios- en Palo Alto (EEUU) por qué el nazismo tuvo un apoyo popular masivo. Para ello montó un experimento de lo más interesante. Empezando por imponer disciplina en clase, logró crear un vínculo tribal entre sus alumnos. Incluso llamó al movimiento "la tercera ola", que al parecer es la que atiza más fuerte en el mar. Los alumnos empezaron a funcionar de forma organizada bajo la batuta de Jones, que les prometía que la Tercera Ola revolucionaría el mundo. Al terminar la semana del experimento, había gente de otras escuelas participando de un monstruo que había tomado vida propia. Jones paró el expermiento explicando a sus alumnos que la Tercera Ola tenía un líder mundia, y les puso un vídeo del mismo: Adolf Hitler.

El profesor se quedó impresionado de lo sucedido y escribió un relato corto que posteriormente otros conviertieron en libro. Hasta que alguien tuvo la feliz idea de hacer una película. Mientras Hollywood sigue explotando a los superhéroes, los comics y hasta los juegos de mesa, el cine alemán afrontó sus miedos con una película por lo menos interesante: La Ola.

Es una película bastante interesante. Igual un poco afectada, con situaciones un tanto forzadas y un final un tanto teatrero, pero solvente y a mi modesto entender valiente. Recordemos que fue hecha en Alemania, país estigmatizado y psicológicamente tocado por su pasado. Y la conclusión es aterradora. Como tiene Escolar en su blog, "en aquel momento parecía una buena idea": ideas como la disciplina, el sentimiento de pertenencia, la organización o la igualdad no son malas. Pero ahí tenemos las utopías comunistas de China, la URSS o a los simpáticos Jemeres Rojos de Camboya. Y ahí seguirían y seguirán hasta que se autocolapsen.

No estamos libres de errar, o que nos lleven a hacerlo. En un tanto por ciento elevado somos unos animales gregarios. Sólo queremos seguridad, que es lo que predican los neocon para mantener su dominio. Sólo queremos sentirnos seguros, acogidos, y que no haya malos rollos. Somos una especie estúpida. Condenada a la extinción -al menos en su forma pensante-. Os animo a ver la película.

¿Podremos cambiar las cosas? Creo que sí.

Salud & aventura!

Tabla de salvación

Hernani.

Leo en El País de papel que cada vez son más los disidentes de ETA en las cárceles. El periódico afirma que más de la mitad del colectivo, que aglutina a 750 presos, tiene la sensación de que a la banda terrorista no les sirve ya seguir con la violencia. Lo dice un histórico, jefe militar en la década de los ochenta, Francisco Mujika: "la lucha armada que hoy desarrollamos no sirve" pues es "morir a fuego lento". La motivación de ese comentario no estanto el arrepentimiento como el hecho, según Mujika, de que "nunca en la historia de la organización, ETA se ha encontrado tan mal".

Aprovechando ese malestar, el Gobierno ha decidido activar la política penitenciaria. Esto es, acercar a los presos a las vascongadas. En concreto a la masificada cárcel de Zuera -donde hace un año se sofocó un conato de motín-. Con eso pretenden generar allí el núcleo de la disidencia etarra que lleve no sólo a la banda etarra, sino también a sus partidarios, a por lo menos plantearse el fin de la violencia.

Ayer hablando con los amigos, estábamos de acuerdo en que Rodríguez y su equipo lo estaban haciendo mal. Están más pendientes de la oposición y sus ataques mediáticos, que en reaccionar con decisión en la crisis. Y lo que es peor. No ha sabido aprovechar ni la comisión de espías ni la trama de corrupción. Sé que la situación no es fácil, pero lo están haciendo mal. Y me da igual que Rodríguez se vaya a reunir con Hussein el 5, el 6 o el 70. Aquí hace falta decisión, aunque haya que tomar medidas impopulares. Mejor hacer lo que hay que hacer, aunque luego no vayas a gobernar...

La pena es que en este país no haya cultura democrática ni política. El problema que veo en la más que probable derrota socialista en las europeas, es que el PP saldrá reforzado haciendo política basura y populista, con la plana mayor imputada por corrupción y con modos fascistas en sus comunidades -Esperanzita, Fabra-. ¡Viva la democracia! No hay alternativa, no hay futuro.

La única tabla de salvación para el Gobierno es conseguir arrinconar de nuevo a ETA. Es el comodín de todos los gobiernos españoles. La victoria -por decir algo- de Patxi López en Euskadi puede ser la llave. Personalmente creo que la locura contagiosa requiere de mucho más que cuatro años de gobierno PP-PSE. El control de las instituciones vascas y la activación de la política penitenciaria quizá, si no abrir la puerta, logre entornarla ligeramente.

El acercamiento de presos es algo que debería haber hecho el gobierno de Rodríguez en su primera legislatura. Habría sido el gesto que aprovecharara durante la tregua el malestar latente de los veteranos de la banda. ¿Por qué no se hizo? No miro a nadie. Sólo sé que ahora que importan otras cosas, parece que se puede hacer sin coste político.

Acabar con ETA sería un fin en sí mismo. Lo realmente triste es que sólo sea el camino para aferrarse 4 años más al poder. Tenemos no sólo una crisis financiera, sino también política. Debemos hacer algo... ¿alguna sugerencia?

Salud & aventura!

Después de la tormenta... más tormenta.

El jueves pasado, 26 de marzo, murió San Jesús. En realidad se llamaba Jesús, pero era un santo. Le conocía de la parroquia y era un tipo sorprendente. Socialista, cristiano y buena persona -sí, todo junto-, trabajaba de celador. Pero también había estado de misionero donde más le necesitaban y hacia un par de años se había sacado una carrera -ciencias económicas-. Porque lo que quería era montar una o ene gé que ayudara de verdad. Y para eso decía "hace falta saber de números".

No sé la edad que tenía, pero su pelo canoso era reconocible en el autobús. Su mirada inteligente, su sonrisa guasona. Su postura encorvada y su lengua afilada. Y un corazón combativo. Siempre contaba alguna historia o anécdota tronchante -como cuando simularon en el pueblo un funeral, con muerto y todo- o te mostraba la realidad con toda su dureza. Pero siempre amable.

El dichoso -no diré puto- cáncer se lo llevó. Los últimos días su mirada inteligente se apagó entre terribles dolores. La morfina calló su voz y paró su corazón. Y el jodido, por no molestar, ni siquiera avisó. No quería que le viéramos así, totalmente marchito.

Desde que me saqué el carné de conducir dejé de verle en el autobús. Se lo comentó a mi padre, y yo me prometí que tenía que ir a verlo. No sólo para aprender sobre la vida. Sino para aprender a ser una buena persona y encontrar algo de cabeza en el delirante mundo. Pero su dios siempre se lleva a los mejores. Supongo que ahora Jesús le estará cantando las cuarenta a su tocayo porque aunque con una vida llena de experiencia, le quedaba mucho por hacer.

Esta semana ha sido un infierno por diversos motivos, pero tú pérdida me ha robado la sonrisa. Y es ahora cuando puedo rendirte homenaje Jesús -no pude ni siquiera despedirte en el funeral por el dichoso, no diré puto, trabajo-. Lo demás hoy no me importa.

Sé que luchaste por quedarte con nosotros e intentar salvarnos. Aunque fuese de nosotros mismos. Gracias.

Salud & aventura Jesús.

Y maldito y puto cáncer.

KIWI! - Una lección sobre la vida

Antes de que el diablo sepa que has muerto

Parece que ha llegado la primavera. El parque delante de mi casa se ha teñido de verde corteinglés. Últimamente pienso mucho en el futuro. Más bien lo busco en el abismo que se me presenta por delante. Parece que la vida se empeña en hacernos tragar el paso del tiempo y adormecer nuestras conciencias. Igual es mejor.

Yo no planteo el hecho de resignarse. Planteo el hecho de aceptar el cambio. Leo que la madre de Andrés y Javier Mariscal, los hermanos que se deben mutuamente la vida, rezaba a todos los santos todos los días para que saliera bien. Y ellos, los santos digo, respondieron. Andrés está curado.

Yo fuí católico porque me enseñaron que en el mundo estaba pendiente una revolución. Luego llegué a la Universidad de Navarra y perdí la fe. No porque lo que encontré fuera malo. Simplemente me di cuenta que la revolución que esperaba se había dado hacía 2000 años y que la gente destinada a preservarla la había marchitado. Impusieron una burocracia, unas jerarquías y adaptaron la Verdad a un sistema político. No se puede ir por la vida revolucionado, supongo.

Cuando Jesús, ese magnífico judío, echó a los mercaderes del templo, actuó de manera más sentimental que racional. Pero no se dió cuenta de que hay que financiar las reformas en el pórtico, hay que pagar un servicio de limpieza, pagar los sacerdotes... Dichosa economía de mercado, que ahoga a todos por igual.

Jesús defendía, sin embargo, la casa de su padre. Da igual lo humilde que sea, que su hogar estará allí donde se reuna una comunidad. Le daba igual las reformas, la limpieza o el patrimonio. Su servicio además era gratuito, total y siempre a los más necesitados. Yo entiendo que digan que era hijo de dios, porque hace falta ser un superhombre. Aunque el incidente en el templo demuestra que no era perfecto.

Si Jesús volviera de su viaje interestelar -si subió al cielo en cuerpo y alma ¿dónde está?- y fuera al Vaticano, posiblemente perdería la cabeza. Y se liaría a hostias con la curia y con el mismísimo Ratzinger Z. Sinceramente, la perversión eclesial de su mensaje es tan indignante, que igual acaba por morirse. Mientras el mundo se muere de hambre, a la Iglesia le importan más los condones.

A Cristo, que debió ser un gran tipo, creo que le habría alegrado que Andrés haya sido salvado por su hermano. Hemos usado la inteligencia y la pasión que nos dio el buen padre. Tiene riesgos, pero ya nos lo advirtió Dios.

Por eso hoy, como ateo y como cristiano, no entiendo a la Iglesia. Otra vez.

Salud & aventura!

El que no bote maricón

Que vaya por delante mi absoluto respeto a los homosexuales del mundo. Respeto las inclinaciones sexuales de todo el mundo y creo que la expresión libre de las mismas es algo positivo para una sociedad. Dicho esto:

Los homosexuales piden eliminar el estribillo festivo "maricón el que no bote"

El Colectivo de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales de La Safor ha lanzado una campaña publicitaria en la que pide el "respeto a la diversidad sexual", y que se elimine el estribillo con la letra "maricón el que no bote" por considerar que "se ha convertido en una tradición bastante desafortunada" en fiestas y celebraciones populares.

Yo nací en Madrid. Vivo en Pamplona. Y salvo cuando era un crío, jamás se me ocurrió ofenderme por lo de "Madrid se quema... se quema madrid". Aunque en el hipotético caso de que así sucediera muriese mi familia. Con tonterías como ésta no sé a dónde quieren llegar.

Tengo ganas de botar.

Salud & aventura.

"El demonio es una locura contagiosa"

Locura contagiosa.

No lo digo yo, lo leí en Publico.es. Al parecer en las comunidades indígenas misquitas, en la zona del río Coco cercana a la costa atlántica de Nicaragua, padecen una extraña forma de locura colectiva que reaparece cada varios años. Se extiende como un contagio, sobre todo entre chicas de 15 a 18 años, y los ataques pueden durar varios meses. Los síntomas consisten en un trance catatónico que alterna con ataques de pánico e histeria, a veces acompañados de impulsos violentos. Allí le llaman Grisi Siknis, literalmente "enfermedad de locura".

Un antropólogo experto en Grisi Siknis -se llama Phil Dennis y es profesor de la Universidad Tech Texas, de dónde si no- habla de síndrome ligado a la cultura, ya que otras comunidades aisladas o autosostenidas sufren males parecidos. Pone como ejemplo el pibloktoq o "histeria ártica" de los esquimales, repentina y completamente irracional. Dennis no trata el problema como una mera superstición, sino como el equivalente cultural de la anorexia y la bulimia que proliferan en las sociedades occidentales.

Yo tengo un ejemplo perfecto para Dennis aquí, al lado de mi casa. También tiene un nombre exótico: Batasuna. Dentro de un delirio colectivo, esta tribu de acolitos del terrorismo y el asesinato, han condenado los recientes atentados del IRA Auténtico y el IRA de Continuidad. Siguen sin condenar los atentados a sus vecinos, pero se justifican: en Irlanda del Norte existen cauces democráticos que desestiman la violencia. ¿Cómo el diálogo que ellos rechazaron? ¿Cómo la democracia que volatilizan mediante coacción? Totalmente irracional.

Estos casos de grisi siknis, pibloktoq o Batasuna se pueden explicar de forma perfectamente natural en psiquiatría. Son un tipo de enfermedad psicogénica de masas (EPM), una histeria colectiva capaz de "propagarse como una rápida infección y que encuentra su caldo de cultivo en situaciones sociológicas de gran estrés, como guerras o hambrunas". Yo incluiría en el caso batasuno la estupidez.

Pero hay explicaciones más convincentes. Como la del demonio: en 1518 lanzó a cientos de residentes de Estrasburgo a danzar hasta la muerte, en la mejor documentada de una decena de "epidemias de baile" que sacudieron la Europa medieval. Y en Tanganika -Tanzania- se extendió una epidemia de risa en 1962. Todo comenzó con un chiste en un internado y los ataques incapacitantes de risa y llanto atacaron a 95 de las 159 alumnas, obligando a clausurar la escuela, lo que extendió el contagio a las aldeas. Afectó a 1.000 personas, forzó el cierre de 14 colegios y sólo la cuarentena logró su remisión dos años y medio después. Los médicos que investigaron el suceso no hallaron una explicación. Ni siquiera registraron el chiste.

La epidemia de risa produjo dolor, desmayos, problemas respiratorios, erupciones cutáneas y ataques de llanto. Se puede decir que no tuvo ni puta gracia. Como ninguna de las plagas de irracionalidad que nos persiguen hoy en día -la política española entre ellas-. No digo que lo oportuno sea volver a la brujería y las hogueras -que igual-, pero lo cierto es que el demonio es una locura contagiosa. Y a veces se enquista en una sociedad y la lacera todos los días. Igual lo que hace falta aquí, al lado de mi casa, es un exorcismo. O una buena manta de hostias.

Siento la brusquedad.

Salud & aventura!

Vivos muertos

El tiempo será algo así. Vía ojodigital.com

"No podré contar que ocurrió ayer. Fue hace tanto tiempo, que el sol se ha vuelto a poner. Embobado acaricio la piedra que encontré. Todos duermen, pero ella con el ruido de antes no la pudo ver. Con vivos muertos, brindando juntos por un año mas... un año menos. Un año menos que dolerse de esta herida y de esta luz...

Ella llegó tarde y no vio a nadie, fue directa a dormir. En vez de su piedra, encontró una fiesta en su salón. Con vivos muertos brindando juntos por un año más... un año menos, que dolerse de esta herida y de esta luz."

Año Nuevo (modificado) - Vetusta Morla
Un día en el Mundo

Las buenas gentes con las que tengo el honor de compartir mi camino sirven muchas veces para hacerte ver cuando te has equivocado y cuando no. El mundo se está volviendo loco a la par que mi proceso catarral. Hay una imagen que me gusta, y es la de un balazo. Sí, así de violento y agresivo. Me gustaría tener una pistola que sacudiera balazos informativos por doquier. Tanta belleza y tanta miseria sólo caben en un lugar dónde sólo hay balas de matar.

Y no lo digo por la situación del Real Madrid. Es mi equipo por circunstancias geográficas, pero cada vez me da más asco él y su circunstancias. La falta terrible de humildad es una lacra que se ha adueñado del deporte "rey" hasta las trancas. Otra cosa fina es Corea del Norte, dónde no sólo están contentos con su situación de penuría y opresión, sino que votan cual galegos de tierras orientales y le dan el 100% de los votos a Kim Jong-il. Lo cual demuestra dos cosas: que él coreano se votó a sí mismo siendo coherente -es el único que vive bien allí-, y que Rajoy Brey es todo un caballero al votar en blanco en su investidura como candidato. ¡Oa oa oa, Rajoy a la Moncloa!

Y es que estos días nos dejan tantas perlas que no merece la pena darse cuenta del garete al que se va precipitando el mundo. Mientras Urkullu acusa a los socialistas de hablar con batasuna -llegar a estas cosas debería matar de vergüenza a más de uno- para desalojarles del poder -¿cómo?- la justicia se presenta ante el ciudadano como una escoria ruín y sectaria. Entre los desmanes de Garzón -que no da una- y el Supremo acusando al magistrado de irregularidades, poca fe dan de la Justicia con mayúsculas. No importa que se cojan los malos, lo que importa es que todos somos malos. ¿Relativismo moral? Yo creo que más bien innopia e indigencia ética e intelectual.

El otro día escuchaba a la abuela de mi antiheroína decir por teléfono que muchas veces no somos conscientes de lo afortunados que somos. Como cualquier abuelo -mis padres también- tiene mucho que contar sobre los tiempos duros. Yo soy tan afortunado que quizá esté ansiando permanentemente algo más.

Permanecer anclado en el fatalismo puede hacernos perder la visión y con él todos los sentidos. Incluído el común -y menos extendido-. Si hacemos eso corremos el riesgo de ser vivos muertos festejando el simple paso del tiempo. Cualquier tiempo pasado fue pasado y ya está. Así que demos gracias por estar en el presente (y futuro) Y yo me comprometo a hablar más de música.

Gracias Zeus por Vetusta Morla.

Salud & aventura!

Me gusta...

ve.kalipedia.com

Me gusta mirar los árboles desde arriba. Pero no desde un avión, una montaña o un edificio. Me gustaría vivir en la copa de un árbol para mirar permanentemente hacia abajo.

Salud & aventura

Los perros no recuerdan el franquismo

No es Mayor Oreja, es un Carlino -o Pug-. Como Flint -pero negrito-. Vía retrieverman.wordpress.com

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Hoy, sobre la superficie terrestre de esta gloriosa Españaza, no queda ni un solo can que conozca la dictadura autoritaria y de corte fascista de Francisco Franco. Ninguno de estos simpáticos animales de compañía tendrá en su memoria perruna lo que fue aquello. Yo, gracias a Odín, no guardo recuerdos de aquellos tiempos. Juventud, divino tesoro. No así para muchos otros, que sufrieron la represión, la imposición y el terror. Y parafraseando a cierto sector de la política española contemporánea: el que diga lo contrario es un miserable.

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Lo cierto es que los recuerdos de un perro acerca de aquellos años no puede ser un retrato muy constructivo. Es probable que para muchos de ellos el franquismo fuese un tiempo extraordinariamente apacible. Y como buenos perros, nunca mordieron la mano de quien les daba de comer. Los que no corrieron la misma suerte, huyeron o esperaron agazapados, arredrados por el pensamiento único y las jaurías feroces de liberticidas. Plácidos liberticidas.

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Mi familia no fue represaliada por el franquismo. A mi bisabuelo se lo cepillaron los rojos en las Checas de Madrid por católico, y mi abuelo materno estuvo cerca por idénticos motivos. Pero eso no quita para que ahora clame las indudables ventajas del régimen. Orden, prosperidad, unidad... para unos pocos. Los que se pusieron las orejeras y siguieron trabajando, formando su espíritu nacional más por hastío que por exaltación patriótica. El que decidiera mirar hacia un lado, reconocer el expolio y caciquismo, era reprendido. Y lo que es peor, era marcado. En una sociedad tan manifiestamente clientelista, era lo peor que podía pasarte.

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En 1978 había todavía algunos perros con la vivencia reciente de la dictadura del caudillo, muerto hacía ya tres años. Posiblemente, mientras se forjaba la constitución de mínimos que sanó todas las heridas, los vestigios que quedaban en sus memorias serían nebulosos. El atraso, la pobreza, las cartillas de racionamiento, los registros a media noche, las desapariciones, los abusos... todo quedaría lejos. La imagen de los Alcántara, la de un anciano entrañable en la Plaza de Oriente, la tele, las turistas suecas, sería el panorama predominante. La burocratización de la represión también, con modos oficiales de putear a los que no comulgaran -nunca mejor dicho- con Francisco. Aunque quizá algún perro recordaría la huelga general de dos años antes.

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El 3 marzo de 1976, a las cinco de la tarde, en la Iglesia de San Francisco de Vitoria, había una asamblea multitudinaria de obreros que, viendo la posibilidad de un cambio de régimen, debatían acerca de cómo enfocar su lucha por un trabajo más digno. Tan sólo eso, ya que con las cosas del comer no se juega. Otras reclamaciones podían esperar.

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Debido a que la placidez no excluía la prohibición del derecho a reunión y huelga -sobre todo de los obreros, sucios alborotadores-, aún tras la muerte de Paco Franco, se ejecutó por parte de las Fuerzas Pacificadoras un desalojo “ordenado” de la parroquia. Tras gasear la nave de la Iglesia -desoyendo al párroco que apelaba al concordato-, la masa de obreros salió tratando de huir del gas, formando un monumental tapón. Buscaban aire limpio.

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Ante esta avalancha, y según fuentes oficiales, las fuerzas se vieron obligadas a hacer uso de sus armas de fuego reglamentarias. El balance del desalojo "ordenado" fue de dos obreros asesinados directamente en el lugar de los hechos, cuatro heridos muy graves, de los cuales tres morirían, más de sesenta heridos graves, la mitad con heridas de bala, y cientos de heridos leves.

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No hubo castigo para nadie por aquellos hechos. No se depuraron responsabilidades. La "terrible" Ley de Memoria Histórica ha sido la única que les ha dado el reconocimiento de víctimas de la dictadura franquista. Por lo demás nunca hubo culpables. Sería un "accidente", como lo son los asesinatos para los aberzales radicales. Un desgraciado accidente.

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Pero como decía, ya no queda vivo ningún perrillo que recuerde aquellos hechos. Ni tampoco como la transición dejó una sociedad dividida entre vencedores y vencidos, pero en un nuevo entorno en el que dirimir sus escaramuzas: la democracia. El menos malo de todos los sistemas posibles para una sociedad madura. Como las manzanas que se caen del árbol.

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Ayer se celebraron las elecciones vascas y gallegas -ya contraprograman hasta la democracia-. En Galicia ganó Núñez Feijoo, sucesor en el PP gallego de Don Manuel Fraga Iribarne. El mismo Fraga Iribarne que, como Ministro de la Gobernación, era el último responsable de la matanza de Vitoria. Hablo de ese político moderado, ministro franquista y fundador de Alianza Popular -posteriormente PP-, cuyo mayor mérito actualmente es seguir mamando de la teta del Estado pese a sus 86 años. Recordemos que es el último político en activo que ha vivido república, dictadura, transición, democracia y lo que venga. Convirtió Galiza en su cortijo durante 16 años, y ésta aún le rinde pleitesía.

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En Vitoria la división que generó el franquismo -rechazo, rencor, odio, miedo- sigue en pie de guerra. Los vascos son escrutados por el mismísimo ojo de Saurón cada vez que van al retrete. Los intereses de nacionalistas -vascos y españoles-, radicales, empresarios y demás, tejen una tupida telaraña para que las cosas no sucedan con normalidad. Nadie sabe qué es lo mejor para los vascos, creo que ni siquiera los mismos vascos. Aunque yo creo que dejar el gobierno en las manos de quienes han hecho de la irresponsabilidad política su estandarte, sería un lamentable error.

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Flint, el perro de mi antiheroína favorita, es un Carlino cascarrabias y juguetón. Su mayor disfrute es ver la tele en el regazo de la abuela, dormitando o con su hueso. No creo que le interese que lo que pasó hace 33 años pueda influir en lo que pasó ayer. Para él, 33 años, son muchísimos. Dos vidas o tres. Y mientras pienso en él me doy cuenta de que en ocasiones la memoria es tan corta como la vida de los chuchos.

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Los perros no recuerdan el franquismo. Nosotros sí, y ahora vemos las consecuencias.

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Salud & aventura